Многая знания не дает ни понимания, ни прощения, только приносит многая печали.
Больше нет жизни слов внутри, есть жизнь за пределами, которая безразлична.
Понемногу мы договоримся до вуайеризма - средства заполнения пространства внутри жизнью извне. Жизнью чужой, но теплой тем рассеянным теплом, что бывает у освещенных окон, за которыми ждут не тебя. Но это не любовь. Да, не любовь. Любопытство, которое становится наркотиком.
Из последних остается вымученная честность перед самим собой, заставляющая признать: я живу и чувствую для того, чтобы было о чем рассказывать. И то - с каждым днем потребность говорить слабеет. Но наркотики не продаются в бессрочный кредит.
Я знаю, что история уже подходит к концу, но это знание не дает мне ни понимания, ни прощения, только приносит печаль.