Чудной сон.

Чужой кошмар.

Я сижу у окна. За окном идет снег. Медленно-медленно. Монотонно. Крупные белые хлопья на фоне серого неба. Мутноватое стекло, белый квадрат рамы. Ни деревьев, ни асфальта, ни цветов на окне.

Просыпаюсь измученным, с кислой сухостью во рту, с засыпанными песком глазами. Пью. Курю. Брожу по квартире. Засыпаю и снова - снег, снег, снег. Белое на сером в белом - и легкий невесомый туман.



Утром в окно - стылое, блекло-белое солнце. Резкий ветер. На лужах - тонкий ледок. Кружево черных ветвей через прозрачное небо. Ощущение стерильной чистоты, равнодушной, холодной - как в морге. Усталость.



читать дальше



Я устал просить прощения. Слово "прости" набило на языке оскомину - маленькую белую язвочку. Коснешься - больно, чуть-чуть.

Не надо, не прощай. Пожалуй, хватит.