[Гай]

Странный мне снится сон, отчасти - про соционику, отчасти...

многабуков

Как будто я наконец отнесла свои кости на "Квадру" или на практикум к Вере, не помню, неважно куда. Меня изучили, выдали вердикт - даже бумагу выписали. С печатью. Сон, собственно, начинается с того, что я стою в коридоре, мну в руках эту справку и не могу прочесть, что же в ней написано. Взгляд не цепляется за буквы, только за печать (я и сейчас могу описать ее подробно, до черточки).

- Теперь Вы знаете, что Вы - Драйзер, - говорит кто-то, я вдруг вижу это слово четко написанным фиолетовыми чернилами на бланке, ЭСИ. И понимаю, что давно знала об этом, только отказывалась верить. Диагноз окончательный, и сколько бы я не ходила по семинарам разных школ, ответ будет либо такой же, либо неверный. Во сне у меня и не возникает никаких сомнений.

Меня охватывает отчаяние. Представьте, что вам вдруг показали всю вашу жизнь до последней минуты, и в этой жизни не нашлось места ни для одной, самой маленькой, самой короткой и случайной радости. И во всем этом - исключительно ваша вина. Вы вдруг увидели свое тождество с самыми неприятными знакомыми, с самыми нелюбимыми и неуважаемыми героями. Тождество своей жизни с самыми бесцветными и унылыми судьбами мировой литературы. Миссис Причард, чей маленький физиологический дефект позволял ей не испытывать оргазма, - это вы. Это я такая, какой я никогда не смогу ни полюбить себя, ни позволить кому-то меня полюбить.

- И я должна попытаться как-то жить с этим?

Как ни странно, вторая часть поста будет почти о другом.
Я боюсь перемен, потому что они могут нарушить условное и шаткое равновесие моего мира, сломать кокон, в котором я прячусь от реальности. Я боюсь будущего, я боюсь времени. Неконтролируемого, безудержного потока времени, который течет через жизнь, размывая почву и выдирая камни, унося все ценное. Если после сегодняшнего набега осталось хоть что-то, его смоет следующей волной, волны никогда не прекращаются - последняя забирает тебя самого. Времени, которое никогда не лечит, но всегда разрушает. Времени, вектор которого неизменно направлен к смерти.